[Novembre mineur]

       Durement épuisées, mais filant toujours des fables,
       Les séquences de rêves se suivent confuses.
       Plus rien ne sert de prêter aux promesses diffuses
       La lourdeur sale d’une substance saisissable.
 
       Les ombres humaines chutent de leurs nues vitrées
       En prenant conscience que les mots sclérosent l’âme,
       Que la pensée ne se manie que comme une lame
       Echauffant la chair pour brutalement l’éventrer.